le bourgeon

C'est une feuille
Toute petite, frétillante,
Plus gaie qu'un écureuil,
Qui au plus haut sur la plante
De ses petits pieds voulait briller au soleil.
Elle était plus verte
Que l'est la Venise
Elle était plus frêle
Qu'une plume sous une brise.
Elle voulait voguer dans les cieux,
Planer dans les torrents fougueux,
Courir avec les étoiles des bois joyeux,
Vivre parmi les dieux.

Elle cherchait une tige
Pour l'élever plus haut
Mais elle avait le vertige
Et que peu d'eau.
Elle comptait quelques saisons
Apportant fraîcheur à ce tronc
Mais son innocente prétention
Troublait ses passions.

Peut-etre trouverait-elle
Branche plus souple,
Tige plus pliable,
Le tronc, lui, manque d'elle.
Pas de pousses? qu'on le coupe!
D'autres seront plus viables.